“你脚心软。”
“我脚心硬。”她把茧压上去，压得他那根东西往一边弯，“我踩了十几年横木，我脚心硬，硬也夹得住。”
她两只脚夹住，一上一下地搓，搓得仓库里响起一片水声，啪，啪，啪，节奏稳得像她刻账。她的脚趾头张开，张开到极限，指甲盖在他皮肤上刮出几道浅印，印子上沾着水。她的另一只手撑在桶身上，撑得指甲抠进铁箍的缝里。
“你轻点。”他说。
“我轻了你就射不出来。”她低头看，看自己两只脚夹着那根东西起落，“我记账记了十年，我算得清，你受得住。”
“你算过。”
“我算过。”她把脚底板压得更重，压得他那根东西在她脚心窝里陷下去，“我算着你今天能射三回。”
“你算错了。”
“我算账没错过。”她把脚趾头夹住顶端往上拽，拽得他腰往前一挺，“上回张屠户买酒，我算他少给了两个铜板，他回家翻了三遍钱匣子，翻出来两个，第二天给我送过来，还多给了一个。”
“多的那个呢。”
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